Vilnius no fim do Verão

 

É a primeira imagem da nova Europa –

Assim lhe chamam, mas esteve sempre aqui –

Imolada, renascida.

Vytautas, Mindaugas, Barbora Radvilaitè –

A espada e a beleza, a astúcia e a graça.

Aqui, o Verão, mesmo o fim do Verão, é livre ainda,

Corre pela tarde que vem do sânscrito.

As torres acordam com a noite.

O céu esteve muito tempo enterrado,

Mas quando passamos pelas estátuas ao lusco-fusco,

É quase possível sentir a formação de um sorriso,

Como se dentro delas influísse ainda

A instilação de sangue e pó que vem no vento.

A terra bebeu os mortos até à última gota

E devolve-os agora no esplendor do Verão.

Os bosques só crescem nos países livres

E isto não precisa de verdade para ser verdadeiro.

O Inverno vai chegar, mas o Verão não tem medo

E, em Setembro, é ainda ouro, âmbar, espelhos.

Acabou a indiferença da arquitectura,

Agora sensível ao Verão e à luz,

Como será à neve e ao vento.

Uma cidade de pálpebras

Obstinadamente cerradas

Pela indiferença,

O horizonte cortado rente.

Nuno Rocha Morais

 

 Se é possível percorrer um sonho,

Seja então pelo interior pobre

De um grão de café ou cacau,

Numa estrada serpenteando

Por entre bananeiras e barracos ocultos

Pela folhagem voraz.

Se é possível percorrer um sonho,

Seja por uma marginal humilde

Junto a uma enseada,

Com toda a gente a acenar,

Seja um sonho tão real

Como o mar e os tubarões coloniais

Ou a pobreza de uma gota de água

Em que reside toda a libertação.

Se é possível tocar um sonho,

Seja esta chaga luxuriante,

E assim se toque e se creia

Na ilha de S. Tomé,

Gota de chuva, grão de cacau ou café.

 Nuno Rocha Morais

Do cromossoma cedo o poema

Enflora na voz

E logo eu lamento tê-lo perdido

Pois que nas palavras 

Ele se perde de mim,

Já não tendo criador

Mas criando-se.

Os poemas resultam da necessidade crónica

De perder os dizeres que em mim erram.

Nuno Rocha Morais

Sou, às vezes, a última hora de um homem

E preparo-me para morrer

Encostando ao queixo de adulto

Joelhos de criança

Quebrada por fábulas vazias –

Casas abandonadas,

Pessoas mortas,

Amores ínvios.

E algo em mim pede:

Desiste, por favor, de existir,

Ignora a minha fome, a minha sede,

Leva-as no fogo que se extingue,

Na minha lava que arrefece.

Mas o caminho para ti,

Ainda que nada de ti se adivinhe,

Continua. E eu continuo. 

Nuno Rocha Morais

Estar longe, muito longe,

Suspenso em qualquer instante,

Em qualquer hora imóvel

De um dia feriado,

Estar atado a uma estação imperfeita

Que os lugares renegaram

Para renascer...

Estar longe, muito longe,

Num sono espesso, austero, cru,

Inatingível à escalada dos estímulos,

Adormecer como as pedras,

Ser, como as pedras,

A forma da distância ou alheamento,

Adormecer longe, muito longe

De forma que quando me arrancaram

Às entranhas do sono

E me perguntassem quem sou e onde estou,

Eu não soubesse responder.

Nuno Rocha Morais 

 

A morte em si não é terrível

 Pois que se cala dentro de si própria.

 

Terrível é o reflexo das suas águas

Nos rostos dos vivos,

Contorcidos de choro e dor,

Mãos tornadas extremos da angústia.

 

São calmos os mortos,

Abandonados em si,

Transporta a dor,

Vencida a morte,

Que apenas dura um instante,

Além da morte, estende-se o inominável.

 

Não a morte não é terrível:

Terrível é a reacção da vida à morte,

Terrível é a vida confrontada com a morte.

Nuno Rocha Morais

(quinze anos depois da tua morte, tento procurar consolo, nas tuas palavras, para esta imensa saudade de mãe)

A distância ignora o céu,

Posto que ao fundo da distância

Está apenas renovada distância

E não o céu.

Como aventureiro na distância

O céu busca,

Também eu demando a isocronia

Entre quem me sinto

E quem me penso.

Como o rio que igualmente se reparte

Entre duas margens,

Dois diversos silêncios,

Também eu, na nudez do meu centro

Me reparto entre dois inimigos –

Sou como quem combate.

Nuno Rocha Morais