O que vivo parece empenhado

Em destruir o que espero.

Mas alguma coisa espero

Para a minha morte,

Como uma espécie de riso

Final e póstumo:

Que ninguém sobre mim

Perturbe ervas daninhas

Ou, como elas, crianças

Que queiram vir brincar

Sobre e dentro do silêncio

Disposto sobre a minha morte.

Deixem-me ir com elas,

Dentro do meu riso –

É tudo o que espero,

Se além há uma vida,

Se além se pode esperar

Mais do que nesta.

E esse instante de riso

Não é pouco para a eternidade –

Nem menor quimera

Ou mais sábia loucura,

Perpétuo numa risada.

Nuno Rocha Morais

Aviso

Acreditar na palavra? Porquê?

Porquê, se a sua aparência esmaga os sentidos,

Porquê, se a verdadeira palavra

Foge, aérea de voz em voz,

De verso em verso, inalcançável?

Porquê se a imagem

Que reflectimos na palavra

Nunca é inteira, nunca é completa?

Porquê, se na palavra o que dizemos

Se refracta e dissolve e perde,

Se a palavra é apenas o artifício navegável,

Um prelúdio do silêncio?

Ainda assim, afundamo-nos nas palavras

Bebemos-lhes a cicuta espectral,

Cremos e entramos nelas e perdemo-nos

Na tempestade de areia do seu esquecimento,

Em que de nós mesmos desaparecemos.

Nuno Rocha Morais