Lá fora, o enredo violento

Da chuva e do vento,

Como sílabas furiosas

De uma história de amor.

Cá dentro, tilinta a substância

De copos e risos e uma alegria

Quase compulsiva,

Esta vontade de inventar estrelas,

Perguntam-me por ti,

Incessantemente, em revoadas,

Perguntam-me por ti, perguntam,

Perguntam e eu não sei

E apercebo-me do súbito silêncio

Dentro de mim

Numa noite de Natal.

              Nuno Rocha Morais

Epitáfio

Não me procures

Já não tenho encalço,

Já não deixo rasto.

Encontras-me agora

Em toda a parte.

Nuno Rocha Morais

Natal

Descendo da cruz, Cristo

Entregou-se a uma criança.

               Nuno Rocha Morais

Para todas as Mães, especialmente à do Céu, cuja protecção do Nuno está agora a seu cargo

Atravessei a sucessão de cavernas

E eram as conchas das suas mãos.

Não sabia que a escuridão

Denunciava o seu desvelo.

Ignorei o carpir das pedras,

Saí indemne para a luz

Ignorando que a sua alegria

Me recebia, radiosa;

Apenas sentia, obscuramente,

Que todos os perigos eram meus aliados,

Que todos os alarmes me eram fiéis;

Elas intercediam, secretas e fui hóspede

Das malas-artes da fadiga extrema

E o vinagre bastou para me matar a sede.

Eu sabia, de ciência cega,

Que a força das mães me erguia

Para o alto, para o humano,

Sem incomodar os anjos.

Nuno Rocha Morais 

Publicado no jornal "Notícias de Penafiel" (27/5/1994)

              Quem ler estes versos,

Gritos cerceados

Em negro silêncio;

Quem ler estes versos,

Voz em cativeiro,

Imolada em poema

Saiba o que há a fazer:

Quebrar os reflexos,

Conceber o espaço

De todos os versos

Em linhas de voo.

O poema só se evade

Se o leitor for liberdade.

Nuno Rocha Morais

Afinal, morre-se, mãe

E o teu ventre já não pode prometer nada.

Noite após noite, os olhos,

Os meus e os teus,

Apagam-se um pouco mais.

Afinal, morre-se sem um crime,

Pode-se morrer puramente,

Morre-se sempre, mãe.

Só o teu ventre não acredita nisso.

Eu queria morrer ao teu lado,

Porque, afinal, morre-se, mãe.

Morrer, ao teu lado, não teria significado algum;

Como morre alguém perante o lugar de nascer,

Perante a idade de que se emergiu?

Mas, afinal, morre-se

E morrer é estar de novo ao teu lado,

Mais – envolvido no teu ventre

Que afasta o tempo e a morte

De quem se prepara para nascer.

Nuno Rocha Morais

A mãe é também esse lugar de neve

E só aí a fadiga nos sobe às feições

E a exaustão se espalha pelo corpo

Que ainda, como sempre, não conhece.

Não é preciso que a mãe diga coisa alguma:

A mãe está, está no estar do fogo

Que irrompe exactamente no centro do frio,

Ainda que a mãe seja esse lugar de neve,

Onde podemos estar cansados.

A mãe é a encruzilhada de onde não partem caminhos,

Mas apenas onde todos chegam.

A mãe é a única chave de casa.

                                                   Nuno Rocha Morais