O outono solto.
Dêmos as mãos:
O amor — com mãos solícitas —
Faz destas dadas mãos
Idades infinitas.
Nuno Rocha Morais
A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro. O odor das orquídeas não é o mesmo, Morreram com a extinção do fogo. Tudo é cinza, espaço em nunc...
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