O inverno começa por ser

Um cheiro a naftalina,

Uma alegria de melenas,

O sangue da infância

Em fios de lã.

Será depois o gosto das castanhas,

A voz da mãe e a da chuva

Como se fossem uma,
E o devaneio do fogo da lareira
Até tudo ser sono.

Nuno Rocha Morais