Guerra para acabar com as guerras ?

Não há Deus no “no mans’land,”

Religião alguma aí se vende.

 

Alcandorado em preces pelos séculos,

Deus morreu no terror de homens -tubercúlos.

 

Onde homens não subsistem, morre Deus

Flutuando em vazios, vazios céus.

Nuno Rocha Morais 

  

O céu tão límpido, vazio

E a terra tão cheia –

Por toda a parte,

A construção da vida e da morte.

Que mundo poderemos ainda erguer

Deste espaço envelhecido?

Deste espaço que não é multiplicável,

Só dentro dos olhos

O horizonte cresce

E é infinito.

Nuno Rocha Morais 

Confissão de abandono

Neste momento exacto,

Se a exactidão é possível no tempo,

Sou um buraco de mim.

Deixa-me acontecer paradamente

Nos meus pequenos sonos de pó,

Nas pequenas redomas da minha solidão.

Não sei se o verão trará lugar para mim

Ou se esse lugar serão os teus braços.

Sou agora um tronco de árvore,

Um silêncio de pé.

Não me peças que disseque o meu olhar,

Se queres fazer algo por mim,

Diz ao dia que não insista mais comigo.

Fechei.

 

Nuno Rocha Morais

 

Vem do largo, vem do mar, o vento longo,

Vem pôr cadências no teu cabelo,

O vento largo, o vento longo.

Entanto, o silêncio exíguo,

A luz sulfurosa num voo sucinto,

O céu incipiente, os rudimentos da manhã.

O que respiro não é livre.

O que chega já não é o mundo.

Aqui e agora imóveis – no preciso instante,

No ápice da agonia, que vem do fundo,

De um mar afogado num signo.

Nuno Rocha Morais
 

Companhia

 Livro,

Companheiro de chuva,

De céu puro,

Quantas vezes segui o fio

Das horas nas tuas páginas.

Quantas vezes me li,

Te vi o meu reflexo;

O que eu abri do mundo.

 

Silente, vivo,

Lá está, tranquilo,

Aguardando-me,

Correr de regato ávido. 

Nuno Rocha Morais

A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro.

O odor das orquídeas não é o mesmo,

Morreram com a extinção do fogo.

Tudo é cinza, espaço em nunca convertido,

Tudo é um apenas olhar do corpo sobre o ido

Fulgor das fracas palavras que ficaram.

Hoje nada parece suster a respiração

Do teu folego rente à pele

Dos dias. Tudo é, no voo do sol da tarde,

Apenas um ardor desfalecido. 

Nuno Rocha Morais

Indagações no exílio

 

Velha proa harpa dos ventos

que mares tangem tuas cordas

O mar antigo contido

numa estrofe de Camões?

 

O mar dos mercadores

mar negreiro

cavado nos porões?

 

O mar das searas concretas

mar das ceifeiras

mar dos poetas

o mais vasto mar da marinhagem

que nada teve nunca?

 

Velha proa harpa dos ventos 

Nuno Rocha Morais