Poesia, respiração.

O sangue da terra

Entra nas palavras

E liberta-se.

 

Poesia, respiração.

Um bosque acorda

E abre-se à luz da música

Rasgando a nocturna cúpula do silêncio.

 

Nuno Rocha Morais

 

 

Até te ter sonhado, não acreditei

Que estivesses aqui, ao meu lado,

Não antes de, desde um sonho,

Ter tocado o teu ombro na realidade.

Nuno Rocha Morais
 

Na Igreja das Antas

Perante este Cristo imenso

Que se cansou de esperar

O amor que o poupasse ao sacrifício

E se prepara para sair da cruz,

Só o nosso amor nos defende ainda,

Perante este Cristo das trevas,

Luciferino e vingador,

Pressinto a tua morte, e a minha,

Que se reconhecem e enlaçam

E se aproximam de nós. 

Nuno Rocha Morais

Vejo o teu peito convulsionado

Por escalas que sobem e descem,

Cada vez mais alto,

Cada vez mais fundo,

Carregadas de choro escuro.

E penso: ” Seja o que for,

O fio do choro não o poderá reparar.

Nada devolverá à tua vida

Uma unidade que nunca teve.”

Mas nada te digo:

As palavras são apenas palavras

E sempre alheias

Não é com palavras que sentimos

Que aplacamos o sentir. 

Deverás ser tu a dissipar

As tuas tempestades quando exaustas,

Tu a caminhar sobre as tuas águas,

Serenando o seu medo e a sua fúria,

Tu a encontrar o ritmo nítido da tua paz. 

Nuno Rocha Morais

Escrevi um poema –

Escrevi dia.

Mas quando o leram,

Teceram nele a noite

E enterraram-no

Na sua página.

Assim morrem 

Os poetas.  

Nuno Rocha Morais

Tínhamos esquecido que poderia

Acontecer assim, a manhã,

E num súbito calor

Haver uma energia súbita

Que a reconhece e lhe responde

Juntando-se ao poliedro em turbilhão

De faces incontáveis,

De pássaros lançados

Às mãos cheias pelo ar,

E a toda essa harmonia imperiosa,

Diversa unindo, o diverso enlaçando.

Contudo as suas horas tão leves,

Tempo sem esforço, cansaço,

Não são para o nosso tempo

De sobressalto e contratempo

De quem não pode esperar

Por manhãs e estações.

Enquanto a luz se apura e define

Nos seus dourados, estou certo

De que não pertence aqui

Tão gratuita pureza.

Saturamos inefáveis

Até os reduzirmos à escravidão

De forma, peso, medida

E literatura descritiva.

Com a luz à cintura

Dos primeiros blocos,

Esta manhã não sabe – ou esqueceu –

Que já não estamos no Paraíso.

 

Nuno Rocha Morais

Os cafés

 Procuras nas mesas

Uma enseada para a tristeza.

O vidro dá ao mundo

Essa distância teatral.

Deixa-te partir nos vapores,

Nos travos, nos rumores,

Nos rostos estranhos.

Aqui, o amor protege-se das noites,

Do desejo que não se cumpre,

E a solidão esconde-se da solidão.

Procuras nas mesas a redoma,

O ventre de uma pausa.

Aqui encontras na luz

As obscuridades possíveis. 

Nuno Rocha Morais