Catedral, palato de Deus -
Aqui, a morte é remissa,
Os mortos, tangenciais;
O tempo parte, a luz verga-se
Ou parte também
Em lábios apresados.


Nuno Rocha Morais

CONTRASTE

 

A cidade e o velho.

A cidade, tecido fumoso e irregular,

Onde moléculas se agitam, fervem,

Constroem, destroem.

E o velho, que sentado num banco de jardim,

Estático, fixa algo,

Talvez o pórtico da vida

E Infinito.

A cidade vive devorando-se

O velho morre vivendo.

Nuno Rocha Morais

Rangem enxárcias no ar

E as árvores esbracejam,

Como náufragas.

Cada folha apresta-se para a tempestade

Para desempenhar o seu papel no terror

Entre nuvens sulfúricas,

Na presúria do vento.

A tempestade que chega com um vagido

E as nossas duas almas que se rasgam

Como se, alguma vez, fossem uma,
Agora, na tempestade, no terror.

                               Nuno Rocha Morais

Os botões brilham? Oh, sim,

Os botões brilham como óvulos.

E as botas brilham? Oh, sim,

Brilham tanto de tão negras e polidas,

Que a nossa marcha em todo o lado

Deixou por rasto o abismo.

As armas estão limpas? Oh, sim,

Delas flamejam o fogo mais puro

E a morte mais limpa.

Os uniformes engomados? Oh, sim,

Tão bem engomados que dispensariam

Homens lá dentro.

E o olhos dos homens? Oh, esses,

É que já não têm homens dentro.

Mantém-se a disciplina? Oh, sim,

Até mortos, os homens vão de passo certo.

Juncam o campo, morreram por nada,
         Mas com garbo. Não nos deixaram mal, os rapazes.

                                                              Nuno Rocha Morais