A minha roupa pesa ainda com o teu cheiro.

O odor das orquídeas não é o mesmo,

Morreram com a extinção do fogo.

Tudo é cinza, espaço em nunca convertido,

Tudo é um apenas olhar do corpo sobre o ido

Fulgor das fracas palavras que ficaram.

Hoje nada parece suster a respiração

Do teu folego rente à pele

Dos dias. Tudo é, no voo do sol da tarde,

Apenas um ardor desfalecido. 

Nuno Rocha Morais