Uma vida parece pouco,

Reduzida a três malas.

Talvez me possa levar

Um pouco deste céu,

Talvez alguém ofereça

Um búzio, que em si contém

Uma súmula do mar.

Parece pouco e ninguém

Poderia imaginar a súbita importância

Do voo oblíquo de uma ave

Em frente de uma janela

Ou os ruídos tão familiares

Que vão atravessando

A espessura do sono.

Mas é isto que não se conforma

Em três malas e é isto –

Tão definitivo e tão pouco –

Que nega a pretensão de unidade

De uma vida, a que faltarão

O modo e a linha melódica

De certas falas.

Na bagagem, tudo amortalhado
No repouso de restos.

Nuno Rocha Morais

Catedral, palato de Deus -
Aqui, a morte é remissa,
Os mortos, tangenciais;
O tempo parte, a luz verga-se
Ou parte também
Em lábios apresados.


Nuno Rocha Morais

CONTRASTE

 

A cidade e o velho.

A cidade, tecido fumoso e irregular,

Onde moléculas se agitam, fervem,

Constroem, destroem.

E o velho, que sentado num banco de jardim,

Estático, fixa algo,

Talvez o pórtico da vida

E Infinito.

A cidade vive devorando-se

O velho morre vivendo.

Nuno Rocha Morais

Rangem enxárcias no ar

E as árvores esbracejam,

Como náufragas.

Cada folha apresta-se para a tempestade

Para desempenhar o seu papel no terror

Entre nuvens sulfúricas,

Na presúria do vento.

A tempestade que chega com um vagido

E as nossas duas almas que se rasgam

Como se, alguma vez, fossem uma,
Agora, na tempestade, no terror.

                               Nuno Rocha Morais

Os botões brilham? Oh, sim,

Os botões brilham como óvulos.

E as botas brilham? Oh, sim,

Brilham tanto de tão negras e polidas,

Que a nossa marcha em todo o lado

Deixou por rasto o abismo.

As armas estão limpas? Oh, sim,

Delas flamejam o fogo mais puro

E a morte mais limpa.

Os uniformes engomados? Oh, sim,

Tão bem engomados que dispensariam

Homens lá dentro.

E o olhos dos homens? Oh, esses,

É que já não têm homens dentro.

Mantém-se a disciplina? Oh, sim,

Até mortos, os homens vão de passo certo.

Juncam o campo, morreram por nada,
         Mas com garbo. Não nos deixaram mal, os rapazes.

                                                              Nuno Rocha Morais    

Nostalgia do zero,

Que é a transparência numérica,

A identidade por cindir

Em múltiplos nomes –

Inúmeras errâncias

Na busca de unidade.

Nostalgia do tempo

Como um sonho.

Nostalgia das palavras

Ainda no seu inicio,

Não esta ciência incompreensível,
Hostil, oculta.

Nuno Rocha Morais

Quando ela trouxer o anjo

Cuja espada te irá julgar,

Diz-lhe que nada tens a dizer

Senão que queres dançar com ela

Ao som da música que te dança no espírito,

Dançar com ela se agora for para sempre

Sobre as águas do lago,

Que por fim romperá a placenta

Até ao mar.

Nuno Rocha Morais