Dieta Mediterrânica

Os domingos cheiram a assado –

O meu passado gosta sempre de falar no presente  -

A mãe levanta-se cedo –

O meu pai e a minha mãe

São figuras de alegria, de riso,

Tal como muitas das presenças invisas, fantasmas,

Que me criam ainda –

Deita o azeite na terrina,

Depois o lombo e mais azeite sobre a carne,

Que escorre movido por uma espécie de ternura –

E depois as batatas velhas

Que a minha avó encerrava,

Em jeito de ouro inca, em três leiras

E distribuía depois pelos filhos,

Herança, transmissão de sangue.

E as oliveiras do quintal

Amamentavam-nos com um azeite muito ácido

E dos outros avós, limões e ovos.

É assim na minha família

A dieta mediterrânica.

Nuno Rocha Morais

Cresce dentro de mim, despercebido.

Maternalmente, alimento esse estame

E o hóspede usurpa o códice de cada célula,

Que sujeita ao assédio da sua fome.

É uma omnipresença que se torna carne,

Como um destino, avatar exacto, matemático.

Vegeta e mineraliza.

A sua liberdade estende-se, ilimitada

Até onde vai o meu corpo.

Cresce, fetal, no seu incunábulo,

Cerra os pequenos punhos

Até que tenha força bastante

Para ser dor, gnose, nome – cancro.

Nuno Rocha Morais

Certidão de nascimento

A folha de papel que tenho à frente,

Lavrada pela mão mecânica

E indiferente de escrivão, sou eu.

Nela sem emoção alguma, soa

A meia-noite e quinze

De um dia trinta e um de Dezembro.

Mas já estão alguns nomes

E entretanto esses nomes cresceram

Como trigo e encheram-se de amor

Ao crescerem comigo, são mel, cera, tecto.

Como um portulano, esta folha

Exibe as conjunções de vidas

Banindo o arbitrário do humano.

Não podia ser senão assim.

Mas a letra de máquina ignora tudo.

No entanto, esta folha de máquina sou eu –

Com duas gralhas, mas sem erros de ortografia,

E isto deixa-me tranquilo.

Nuno Rocha Morais 

Mãe

A mãe dizia-lhe: o que não vires,

Escreve; o que não puderes,

Escreve. O que não escreveres

Será o que realmente viste e pudeste.

Agora sobre o pórfiro do céu,

Recomeça com aquilo que começou,

O barro mais elementar

E o leite mais necessário

Até ao fim – as palavras da mãe,

Agora que todo o outro amor é nada

E se recusa a abrir,

Tantas cidades e partida nenhuma,

Num abandono ainda quente.

Em pensamento, a mãe vem lamber-lhe as feridas,

Depois, talvez fique de novo o voo aflito

Perante demasiado espaço

E por toda a parte se ouça, ardente,

O arco sussurrante de uma voz –

Vem morrer –

Mas, se cair, há-de recomeçar,

Repetindo, repetindo sempre,

A única palavra que o salva: mãe

Desde o princípio, contra o fim.

Nuno Rocha Morais

Há uma outra excelência nas cidades

Que têm um rio por alma,

Cidades aéreas e viageiras

Onde até a pedra é volátil,

Corpo nómada.

Desçamos ao cais: O rio à cintura da cidade

As frontarias das casas estão escurecidas

Pela humidade do tempo,

Mas há aqui um prenúncio de passado,

Uma história emergindo da obscuridade

Como a linha da terra emerge

Do horizonte estéril.

Todas as noites, todos os séculos

Se abeiram e aportam aqui

Podemos ouvi-los falar –

E até ver a sua fé cravejada de especiarias, ouro,

Sentir a fragrância dos mortos,

Os seus corpos atravessados

Pelo vento que vem do mar,

E entendemos estes séculos,

Aqui reunidos em consílio.

Partem, majestosos, sobem o rio

Mas deixam sempre vestígios,

Continuamente o passado

Visita o presente e o altera.

E é estranho que as coisas que não conhecemos

Não sejam irreconhecíveis.

As cidades com um rio por alma

Viajam, barcos para subir o esquecimento,

E é estranho que as tenhamos como nossas.

                                                            Nuno Rocha Morais

Sorrisos para Mona Lisa

I

 O sorriso insondável

 Revelação sem evidência,

II

Se uma mulher feliz,

Se traída, se melancólica,

Se jubilante, se terna –

Nunca com tal intensidade

Um sorriso foi tão pouco:

Um sorriso para que nunca saibam

Quem fui, quem sou.

III

Sorrio-me talvez para vós,

Que me mirais

E estais mortos.

IV

Atraiçoei a minha linhagem,

Entreguei-me nos braços de um amante vil –

Este estar aqui –

Por ódio, por ódio;

De ódio é este sorriso

E os olhos semicerrados.

V

Ou a fadiga

De que nunca sabereis,

Convencional esposa

E mãe e trapo,

Por sorriso só esta fadiga

De que nunca sabereis.

VI

Nada entreabre de mim

O sorriso que nem é meu,

Mas uma gentileza do pintor.

VII

E eu saberei

Tudo de vós,

Por isso sorrio.

Nuno Rocha Morais

Os avós

O sol entra secretamente pela janela

E deixa impressões semióticas na parede

Luz coada por cortinas de histórias.

O avô pega em mim e senta-me

Nos joelhos da marmelada quente

Que a avó criava com mãos alquímicas.

Gatos de cheiro andam por cima dos móveis,

Cheiros como passos rangentes

No chão de mistério de corredores solenes

Guiando à antiguidade da escuridão.

O Joli ladra – chegou o Inverno

Que invade a casa, arrefecendo-lhe o silêncio.

O Black abre a porta – que gato!

O avô cuidava das laranjas,

Eu, atrás dele, enterrando secretamente a minha infância.

Depois, à noite, a avó contava-me a mim e às lâmpadas,

Porque é que não estudou alem da 4ªclasse,

E eu dormia, de rosto encostado à ternura dos avós.

(O avô fumava Definitivos e a noite não era definitiva

Iam-me murmurando os olhos de cor,

                   O avô, na tropa, disparando um canhão.)

                     Nuno Rocha Morais

                    Poemas Sociais (2019)