Foi o tempo da guerra

Foi o oficio da morte

Era imunda a lembrança

Depois os homens voltaram

Perdidos filhos da morte

Nada lhes dizia nada

É desde então que se morre

Nenhum homem voltou

Perdidos no labirinto

Na autofagia do remorso

De terem voltado

De terem sobrevivido

Como se a morte fora

A única forma de cumprir

A dor que lhes competia

Nuno Rocha Morais