Não, Cristo, não mais sofras por mim,

Não morras mais por mim.

Liberta-te do mármore, da madeira,

Dos silêncios dos templos

Esquecendo que és fruto divino, Cristo, salva-me.

Não mais te deixes crucificar,

Deixa que os homens mesmo se crucifiquem:

Só assim eles aprenderão.

Deixa, Cristo, que nós saibamos mais do que metáfora

Os pregos devorando a carne,

Deixa que ouçamos a alma gritar contra nós

“Porque me abandonaste?”

Deixa que exactamente aprendamos, Cristo

O Gólgota que dentro de nós dorme,

Deixa que as lágrimas devorem os olhos –

A guerra no Monte das Oliveiras,

Deixa, Cristo, que nos reneguem,

Que nos dêem a beber o fel,

Deixa que saibamos o peso da cruz,

O peso das lágrimas de Madalena,

Deixa, Cristo, que aprendamos tudo por nós.
Só assim teremos merecido a alegria da morte.

Nuno Rocha Morais

Em torno do tabuleiro

Quatro jogadores.

O jogo não flutua, alteroso,

É conduzido serenamente

Pela agulha da sorte,

Que percorre as peças

Dos quatro jogadores.

Depois de um gambito,

A Primavera joga a sua dama,

Colocada exactamente no centro:

Xeque-mate

Mas os jogadores sabem

Que todo o xeque-mate
É temporário.

Nuno Rocha Morais

Eis o fraseado da tempestade,

Prelúdio e fuga, balbucio,

Um mundo ao sabor

De segundas intenções,

Aliciado, em que tudo encobre

E se predispõe ao seu contrário.

Nuno Rocha Morais

Um pressentimento de morte

No meio da multidão passou por ti,

Olhou-te e sorriu apenas com um dos cantos da boca

E só a reconheceste quando ela te reconheceu.

Sabes agora que ela sabe onde te encontrar

E que está muito mais perto.

Mas, se nunca a temeste, conhecendo-lhe o rosto,

É verdade que a temes ainda menos.
É apenas mais um rosto, e será o último.

Nuno Rocha Morais

OUTRA FALA

“O amor? Não me fale de luxos,

Por favor. Não tenho tempo

Para pássaros e estrelas.

Não tenho quem me ajude sequer

A abrir um saco plástico,

Quanto mais para me encher o coração.

Se escorregar na banheira,

É possível que ela se torne a minha sepultura

E que só um arqueólogo me encontre,

Ou algum vizinho mais extremoso

Incomodado com o fedor.

E quem me suportaria?

Ou como admitiria eu em mim

Alguém mais presente do que eu?

Não, já dobrei o cabo dessas ilusões.

Não me quero partilhar com mais ninguém –

Até porque não há nada para partilhar.

Acredite em mim: eu sei.

Tenho a idade da noite.”

Nuno Rocha Morais 

Nos sonetos de domingo,

Lembram-se da alma,

Ensaiam lindas mágoas,

Cantam amores menores,

Guardando sempre o melhor verso

Para outra altura.

Entre vírgulas resplandecentes,

A alma encena uma dor elástica

Em versos sem nenhuma quilometragem,

Versos de seda com sóis de cetim,

Amores de veludo e champanhes de  amém:

Nos sonetos de domingo,

É dia de ir à alma
E ver o que se pode inventar.

Nuno Rocha Morais

Quem queria ser vitima

Olhava para o céu.

Olhar para o céu
Era uma forma de desistir.

Nuno Rocha Morais