FERNÃO DE MAGALHÃES

 

Ali, onde já a praia deve mar

E as ondas se repartem em chegada

Ou regresso ao oceano do horizonte;

Ali, onde o vento inda é eco de luta

E as conchas inda esgares de outro sangue;

Ali onde caiu quem nunca cai,

Ali onde jaz o nome da aventura

Ali, o unificador da união,

Guia imolado para que houvesse

Nova luz no caminho já traçado,

Para que entre a bruma clareasse

A terra, p´ra que houvesse um limite

Para que este mundo fosse o nosso,
Para que a humanidade fosse nossa.

Nuno Rocha Morais

Ridículo, claro:

Também o chão é aleatório,

Não um aliado;

Um jogo casual de rios,

Ervas, pedras , cidades, fronteiras.

Mas, enquanto o rugido

De uma turbina me arrasta

Para longe, longe de tudo –

Um pequeno tudo,

Algumas ruas onde assomam rostos

E um sol familiar

E uma partitura de ruídos

Que são a minha vida –

Cresce uma angústia

Que se vai tornando espaço,

Aresta, planalto, continente,

E me empurra contra uma superfície

Lisa, como de metal,

Onde não deixam marca

Unhas ou dentes.

E esta angústia, só esta angústia,

Deve ser a minha pátria.

Nuno Rocha Morais

Que não seja o mito

De mamas e rabo grandes,

Mas o sol regido pelos caprichos

De uma lua saturnina.

Só os barbitúricos a compreenderam,

Só foi feliz nesse limbo,

Ausente da carne queimada

Por focos e holofotes,

Ardendo entre dois nomes,

Sufocando nos sorrisos e beijos contrafeitos

Sob todos os rostos

Que nela quiseram ver –

A loura, a bela dos calendários,

A voz aveludada e estúpida.

Mas de nada lhe serviu ser Marilyn,

Não pode ter sequer os seus sonhos.

Ser Marilyn tornou-se o pesadelo imortal –

Encurralada na mulher

Que só sofreu o amor,

A chama procurando refúgio

E encontrando sempre a extinção

A morte de Marilyn é a história de um crime
E a arma, o que restava de Norma.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

O cume da tarde arredonda-se,

Erodido pelo tempo,

E, todavia, os longos comboios

De barrocas e diurnas flores

Cruzam, lentos, as cúpulas,

Espalhando o seu perfume fútil,

Chocando uns com os outros,

Rebentando-se, esvaziando-se –

Secos dedos apontados, corações estáticos.

A Leste, um pulso consome-se,

As veias já são percorridas

Por um sangue arrastado.

Uma palavra apodrece;
Timor - Temor.

Nuno Rocha Morais

DER BLAUE REITER

Esperei-o, dia após dia,

Ao cavaleiro azul, e não sei porquê.

Os olhos percorreram o prado

E a floresta, mais acima,

Esperando que do longo tempo da esperança

Emergisse o cavaleiro azul.

Talvez tivesse já passado,

Talvez já não viesse.

Veio, mas não o vi,

Tão somente ouvi o seu tropel

Por estas palavras

E é nelas que prossegue viagem

E abre um trilho que já não posso seguir,

O cavaleiro azul.

O sol, aqui, entra já na sua oclusão,

Para crescer aí, aí onde estás tu.

E se ouvires o cavaleiro azul,

Sai-lhe ao caminho, fá-lo parar,

Sabe quem é e ao que veio.

Fala-lhe. Dá-lhe de ti

O que tiveres para o salvar

E estará cumprido o poema.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Joseph Brodsky

Só pelos poetas se não chora com palavras

E não gostarias de uma elegia

Onde a tua morte corresse

Entre as margens de uma dor e um desamparo,

Balbuciantes, confusos,

Baba de velhos a quem tudo ultrapassa.

O verso é uma arquitectura insondável

Que esconde um leão —

É só o que, como elegia, te deixo,

A tua lição que talvez não tenha aprendido.

Não gostarias de uma elegia,

Sobretudo dessa em que te lembrassem

Que cada grão de areia desta realidade

É um exílio, uma distância imarcescível.

E esqueço a elegia,

Onde apenas se choram os vivos
E por quem a escreve.

Nuno Rocha Morais (Galeria)

Poema de cortesia

Foi a porca devoradora das próprias crias,

A mãe que expulsa os seus filhos.

As ruas parecem amáveis

Enquanto passeio por elas,

Enquanto a minha própria mãe

Agoniza, sem mo dizer.

E, no entanto, a policia expulsa

Três sem-abrigo que elegeram

A colunata do Banco da Irlanda

Como tecto provisório para a noite;

E num beco imundo, onde a treva

É ainda medieval,

Outra mãe, com o filho ao colo,

Pede esmola. É claro, os tempos não são sociais,

Mas a alegre culpa não é da Irlanda.

[A culpa morrerá secreta viúva
de palavras de futuro.]

Nuno Rocha Morais