A morte é aquela que mente

Ao estar entre o que és

E o que serás.

O teu futuro

Existe já no teu presente, inviso,

Oculto pela morte. Ela mente.

És já quem serás,

Serás quem és,

Serás quem foste.

Mas a morte mente

Para existir.

Tu crês nela.

E morres. Eu não creio.

Sou tudo o que há em mim

Para ser, o ser tido,

O ser a haver.

Não creio na morte. Tu crês.

Morres.

E eu também. Mas sem morrer.

Nuno Rocha Morais

Ainda bem que as crianças são subterrâneas,

Animando sombras e colorindo-as;

Ainda bem que nenhuma feição das crianças

É de pedra, trazendo dos rostos

A verdura das manhãs;

Ainda bem que nada nas crianças é real,

Ainda bem que as crianças não têm nome,

Tendo um nome comum, o da infância.

Ainda bem que as crianças são respirações

De planetas distantes,

Aparentemente impermeáveis à orbita de orvalho da vida,

Ainda bem que as crianças têm nos dedos

Todos os gestos possíveis.

E que dor imensa ver as crianças atiradas

Para o fluir ígneo da estrada.

Nuno Rocha Morais

O poema mais belo do século XX

Escreveram-no os generais da I Grande Guerra,

Com tropos como Verdun, Sounne, Paschandele,

Recursos como a lama e o arame,

Cavalos-de-frisa e o som do apito para o ataque,

Apenas o gás vivo na terra-de-ninguém,

A manhã que matou Wilfred Owen

No canal de Oise-Sambre.

As potencialidades fónicas

Cenográficas, pictóricas, expressivas da morte

Nunca foram tão bem exploradas,

Não se escreveu poema mais rico,

Tantas são as intertextualidades

Com as últimas palavras de nove milhões de homens,

O Génesis reescrito.

Nenhum verso tem a veemência
O poder expressivo do "shrapnel".

in "Galeria" de Nuno Rocha Morais

              Com fogo e perda obtém-se
          Uma gota mais perfeita
          Do que oxigénio, hidrogénio,
          Cloro e sódio na planura
          De uns olhos.
          Decomposta uma lágrima,
          Não se surpreenderá sal e água,
          Mas fogo e perda.


          Nuno Rocha Morais

Cl

A música, parecendo embora

Aprisionada nas grades de uma pauta,

Torna sempre imprevista,

Perpétua surpresa, ainda que escrita.

Nuno Rocha Morais

O que vivo parece empenhado

Em destruir o que espero.

Mas alguma coisa espero

Para a minha morte,

Como uma espécie de riso

Final e póstumo:

Que ninguém sobre mim

Perturbe ervas daninhas

Ou, como elas, crianças

Que queiram vir brincar

Sobre e dentro do silêncio

Disposto sobre a minha morte.

Deixem-me ir com elas,

Dentro do meu riso –

É tudo o que espero,

Se além há uma vida,

Se além se pode esperar

Mais do que nesta.

E esse instante de riso

Não é pouco para a eternidade –

Nem menor quimera

Ou mais sábia loucura,

Perpétuo numa risada.

Nuno Rocha Morais

Aviso

Acreditar na palavra? Porquê?

Porquê, se a sua aparência esmaga os sentidos,

Porquê, se a verdadeira palavra

Foge, aérea de voz em voz,

De verso em verso, inalcançável?

Porquê se a imagem

Que reflectimos na palavra

Nunca é inteira, nunca é completa?

Porquê, se na palavra o que dizemos

Se refracta e dissolve e perde,

Se a palavra é apenas o artifício navegável,

Um prelúdio do silêncio?

Ainda assim, afundamo-nos nas palavras

Bebemos-lhes a cicuta espectral,

Cremos e entramos nelas e perdemo-nos

Na tempestade de areia do seu esquecimento,

Em que de nós mesmos desaparecemos.

Nuno Rocha Morais