(Love again?)

Nenhum gelo é irrevogável,

Nenhuma pedra inexorável:

O possível espreita sob a forma

De erva, uma folha, um olhar.

E então as pedras pedem pólen

E o gelo é feliz ao sol,
E a erosão canta e esculpe.

                                                                                                                                             Nuno Rocha Morais

Atravessei o pez da noite,

O insecto indemne através da teia

De nuvens e poços de ar

E electricidade estáticas.

As luzes da pista surgem

Como ao longe a ressurreição

Para uma alma condenada

E ao fim de várias eternidades

A fuselagem da alma está salva

Quando as rodas tocam o asfalto

No apocalíptico rolar da salvação.

Nuno Rocha Morais

Uma vida parece pouco,

Reduzida a três malas.

Talvez me possa levar

Um pouco deste céu,

Talvez alguém ofereça

Um búzio, que em si contém

Uma súmula do mar.

Parece pouco e ninguém

Poderia imaginar a súbita importância

Do voo oblíquo de uma ave

Em frente de uma janela

Ou os ruídos tão familiares

Que vão atravessando

A espessura do sono.

Mas é isto que não se conforma

Em três malas e é isto –

Tão definitivo e tão pouco –

Que nega a pretensão de unidade

De uma vida, a que faltarão

O modo e a linha melódica

De certas falas.

Na bagagem, tudo amortalhado
No repouso de restos.

Nuno Rocha Morais

Catedral, palato de Deus -
Aqui, a morte é remissa,
Os mortos, tangenciais;
O tempo parte, a luz verga-se
Ou parte também
Em lábios apresados.


Nuno Rocha Morais

CONTRASTE

 

A cidade e o velho.

A cidade, tecido fumoso e irregular,

Onde moléculas se agitam, fervem,

Constroem, destroem.

E o velho, que sentado num banco de jardim,

Estático, fixa algo,

Talvez o pórtico da vida

E Infinito.

A cidade vive devorando-se

O velho morre vivendo.

Nuno Rocha Morais

Rangem enxárcias no ar

E as árvores esbracejam,

Como náufragas.

Cada folha apresta-se para a tempestade

Para desempenhar o seu papel no terror

Entre nuvens sulfúricas,

Na presúria do vento.

A tempestade que chega com um vagido

E as nossas duas almas que se rasgam

Como se, alguma vez, fossem uma,
Agora, na tempestade, no terror.

                               Nuno Rocha Morais

Os botões brilham? Oh, sim,

Os botões brilham como óvulos.

E as botas brilham? Oh, sim,

Brilham tanto de tão negras e polidas,

Que a nossa marcha em todo o lado

Deixou por rasto o abismo.

As armas estão limpas? Oh, sim,

Delas flamejam o fogo mais puro

E a morte mais limpa.

Os uniformes engomados? Oh, sim,

Tão bem engomados que dispensariam

Homens lá dentro.

E o olhos dos homens? Oh, esses,

É que já não têm homens dentro.

Mantém-se a disciplina? Oh, sim,

Até mortos, os homens vão de passo certo.

Juncam o campo, morreram por nada,
         Mas com garbo. Não nos deixaram mal, os rapazes.

                                                              Nuno Rocha Morais